EST-CE LE BRUIT DU VENT ?

Est-ce le bruit du vent sur la lande ou mieux sa toute puissance qui nous pousse tels des fétus vers ces rives létales dans sa violence débridée ? Bousculés, ballottés en rafales, nous n'existons plus que par la force décuplée des capricieux étés dont nous n'aurons été que le jouet idéal.

Eoliennes furies, souffle infernal qui te propulses au ciel et te désagrèges en milliers de poussières d'écume et de fractales lumières irisées d'arc-en-ciel : nul doute, c'est bien toi, O vent qui exploses, balayes, bouscules, détruis, claironnes, tonitrues et persifles sur nos têtes !

C'est le vent du mensonge qui souffle, insuffle, aspire, inspire, insulte, caresse, susurre et soupire, c'est le vent des mirages qui essaime en dansant jusqu'aux sources des silences qui effaceront ce soir la trace de toutes nos assurances passées.

Bruit du vent : ton rire de gorge répand ses frayeurs sur la mer qui dégorge ses peurs.

C'est bien lui, ce diable méphitique qui s'époumone derrière la falaise en hurlant dans sa corne,  déchire nos chemises, embrouille nos chemins, multiplie nos doutes, égare nos destins, décuple nos frayeurs, tétanise nos corps, piétine nos bouquets, se joue de nos serments et sonne la déroute !

Ainsi va le vent qui nous emporte au gré de ses caprices, au souffle de ses envies, au grain de ses folies. Il naît brusquement un jour, s’invite un moment chez vous puis repart sur la pointe des pieds, en laissant à jamais dans nos cœurs les stigmates de ses coups, les griffes de ses ongles et la trace indélébile de ses tempêtes. Mais attention : le silence qui suivra sera assurément plus redoutable encore.

Car c'est  ainsi que va le temps, car c'est ainsi que va la vie.